Sacra Terra: Angelic Night – ou quand les plumes tombent et la logique les suit
Commençons sans plus tarder. Dans ce magnifique jeu, vous vous réveillez attaché à un lit dans un hôpital abandonné. Bon, jusque-là, tout va bien. Puis, en voyant apparaître un ange, vous n’avez pas le temps de vous demander si votre dernière séance d’électrochocs n’était pas un peu trop corsée, que celle-ci vous libère… en laissant tomber une plume sur vos liens. Oui, parfaitement logique. C’est bien connu : les plumes sont plus efficaces que les couteaux suisses ou un chalumeau contre les entraves.
En explorant cet hôpital – aussi chaleureux qu’un donjon humide, une garderie d’enfants ou une séance au centre des impôts – vous découvrez peu à peu que le directeur de l’établissement et sa charmante épouse ont décidé de faire un petit sacrifice après la mort tragique de leur fille (tuée par sa propre belle-mère ; on est chez la firme à la souris ?). Résultat : un portail vers l’enfer s’ouvre, libérant les démons des sept péchés capitaux, qui prennent possession des lieux… et de leurs anciens occupants.
Cerise sur le gâteau (moisi) : l’ange qui vous a libéré n’est autre que la fille du directeur. Ce qui, bien sûr, est tout à fait normal. En Suisse, dans nos cliniques privées en montagne, ça arrive tous les jours. Avec tentacules inclus.
Visuellement, l’hôpital est sympa. Pendant la première demi-heure, j’ai même eu une ou deux petites frousses (mais pas de quoi réveiller un chat mort). Malheureusement, l’ambiance s’érode vite au contact du gameplay : on est dans du pur point and click, et votre syndrome de Diogène numérique vous poussera à retourner chaque pile de déchets dans l’espoir d’y dénicher l’objet nécessaire pour passer à la section suivante.
Pas de dialogues, pas de combats, une tonne d’allers-retours inutiles et des énigmes à la logique venue d’une autre dimension. Exemple : pourquoi dois-je recoller une étoile en quatre morceaux avec de la colle planquée dans un coffre-fort, dont le code est gravé dans un cadavre, lui-même planqué dans un salon secret, auquel on ne peut accéder qu’un jeudi 32 avril à 14h37… juste pour ouvrir la porte des toilettes ?
Bref, c’est peut-être le genre de jeu qui pourrait plaire à un de mes jeunes cousins, s’ils daignaient un jour lâcher Call of Duty : Future Warfare 14. Quant à moi, je vois surtout la scène suivante :
— Docteur, le patient 141599 dit encore voir un ange et prétend devoir se battre contre des démons… on fait quoi ?
— 28g de lithium et deux séances d’électrochocs. Faut bien qu’on le soigne, ce fou.
(Aucune créature mythologique n’a été maltraitée durant la rédaction de ce test. En revanche, la logique narrative a été sévèrement molestée. Mais ça, c’est une autre histoire.)
